Il ciclo delle ossa.

“Ho sprecato quasi tutto ciò che c'era da sprecare”.

Così parlò e restò in contemplazione.

Sprecato.

Il tempo.

Sprecata,

La vita,

La forza.

Sprecato l'amore.

Il demonio in persona,

Ha rigettato su di me l'accusa:

“È stata una tua scelta”.

Scelta consapevole di non voler essere amati

Di lasciarsi morire

E di non farsi perdonare.

Camminarono insieme per un poco

Entrambi morti

Nel silenzio delle tombe.

Era un continuo ricordare

Per quel pezzo umano,

Era un continuo rinfacciare

Per quel demone morto.

Eccolo quel marmo che è un ricordo,

Un continuo ritornare,

Dopo aver descritto un cerchio

Che diventa una spirale,

Che non è mai finita.

“Io non ci posso venire.

È perché non ho capito

Dove sta l'errore,

Me lo spieghi per favore?”

Ma nessuno risponde.

Sprecato soprattutto è l'amore per chi non ama e non sa amare.

“Io non ti so capire,

Ma ti ho provato ad amare”.

I cimiteri sono pieni di pietre bianche

Di tombe di marmo, strapiene.

Stanno lì per ricordo e non a significare

La vita che era.

Un palo piantato nella memoria a cui si lega una catena,

Così non si può proseguire.

“Lasciami andare”.

Il diavolo mi prese per la mano e mi portò giù

Per quei tre ripidi gradini.

“Guarda, e non è una punizione,

Ma lo devi fare.”

“Qual è la colpa? La scelta sbagliata?”

“Devi stare a guardare”

Capire ciò che non ha senso

E non trovare l'errore.

Sono nel marmo bianco, potrei guardare dritto il nulla e non lo vedo:

C'è una foto a colori,

Una sedia,

Dei fiori, anche finti.

Un palo piantato nella memoria

Che ti incatena e non ti fa proseguire.

Il ricordo di un peccato commesso e rimosso.

Non ho scelto io questo marmo bianco,

I fiori finti e di piangere poco.

Quella stupida frase.

Non ho scelto io di rendere infelice,

Di prendere e saccheggiare

L'anima degli altri,

Pretendere sforzi e uccidere

Senza dare.

Qui dentro non riesco a respirare”.

Un sogghigno mi guarda

Uscire tra le altre tombe bianche:

Non c'è altro posto dove andare,

Si vaga tra i pali dei ricordi

Piantati nella memoria

A cercare l'errore.

È stata una colpa nascere a quel modo?

È stato uno sbaglio volere?

Quel peccato originale

Me lo proponi ancora.

In ogni cosa che faccio

C'è per te un male.

È questo il mio errore?

Amore saresti, l'amore più puro

Che crea, nutre, sorregge e consola

Ed esiste perché è

E quindi è vero.

Madre tu sei il suo contrario.

Sarebbe bastato avere cura

Per imparare ad amare le proprie creature.

La vita si è poi spenta in uno sforzo ostinato

Di salvare se stessa

E tutti gli altri contemporaneamente.

Il corpo è crollato intero su stesso

E caduto in quel cimitero

In un sonno inquieto,

Come morta vita che muore.

Gli scheletri usciti

Dalle loro case di marmo

Ne hanno staccati i pezzi

E mangiata voraci

La viva carne marcita.

Ecco, ora la vita è morto osso

Un altro scheletro di quell'esercito

Che sarà morte ai vivi.

Le ossa resistono più a lungo

Sono la parte più morta e più vera

Rimane solo quella

Lavato via anche l'ultimo sangue.

**********

Il demonio ripete che è stata una mia scelta

Di cercare tra le ossa le forze della viva carne,

Che morta, marcita e prosciugata

Ha lasciato solo le ossa.

E le ossa ora lo sanno

Che non si lotta in eterno.

Si poteva avere il coraggio e si poteva camminare, carne viva,

Tra la morte.

E non dar retta alle ossa

E non morire.

Anima persa in quello sforzo

Che ti causò stanchezza,

Hai assorbito quel male e fatto tuo l'errore

Quell'idiozia malata e cieca

E forza distruttrice

Che è del mondo e della sprecata umanità.

Quella colpa comune.

Sarebbe bastato poco

A fare un sacro altare

Del se più sacro:

Portarvi doni ogni giorno

E sacrificarvi i propri vizi.

E dimostrare fede.

Soprattutto,

Fede.

Erigere lì una tomba liscia e bianca

A celebrare quella che era la vita più viva

Adorna di nulla perché null'altro rimane.

“È stata una tua scelta,

Tua la colpa.

Tuo, sicuramente,

Il dolore.”

Parla e sogghigna.

Potrebbe quel demonio amare?

Può davvero, quel demonio,

Chiedere amore?

Neanche il demonio vuole essere se stesso

Neanche tu vorrai.

Questa è la maledizione,

Questo ciò che disse e dice il canto delle ossa:

“Sarà divertente

Non desiderare

Noi l'abbiamo fatto

E ci svegliamo contenti la mattina,

Andiamo per la nostra strada,

Viviamo contenti

E un giorno diremo

Di aver vissuto felici.

Nessuno si è mai scelto la sua strada,

Neanche tu potrai”.

Le ossa sono quello che rimane

Sono bianche, lisce e lucide

Indistinte dal marmo che le conserva,

Le ossa sono ciò che rimane sotto la pelle,

E la carne, e i tessuti quando tutto è marcito.

Le ossa sono lì e ti tengono insieme

Quando tutto il resto non c'è più.

Mi guardai la mano ed era osso,

Che non sarebbe riuscito a tenere in mano una penna,

Che non sarebbe riuscito a maneggiare nulla,

Che era secca, bianca, lucida e liscia

Mano di osso.

Aveva uno strano rumore,

Non scricchiolava.

Se sbattuta contro il marmo

Aveva il rumore di un tronco vuoto

Di un qualunque corpo cavo.

Ma era la mia mano, ed era morta.

Non poteva operare ed era morta.

“Tua la scelta,

Tua la colpa,

Tuo, sicuramente,

Il dolore.”

Ma non c'era neanche dolore.

Allora ho perso la mano con l'altra mano

Volevo usarla contro quel demonio

Ma entrambe le mani erano morte,

E morte giacevano sul marmo.

Volevo piangere a guardarle

E non ci riuscivo

Perché non piange chi è morto ma chi vi sopravvive.

E allora ero morta

Ed ero solo ossa.

Inutili ossa da sbattere contro il marmo.

E allora sbattevo le mie ossa contro il marmo

Bianco e liscio,

Tutto, era bianco e liscio.

Il demonio rideva “Cosa vuoi fare?

Sei morta, per tua scelta,

Sei morta, ora sei ossa.”

“Voglio bruciarle,

Voglio sapere cosa c'è dentro

Quel nucleo duro

Cosa succede se lo rompo,

Se lo brucio”.

Gli scheletri stavano sparsi intorno

Fermi e adagiati in rigide pose.

In silenzio, dall'inespressivo teschio

Guardavano

Quel pezzo di osso

Che non era più umano ma solo morte

E ancora ostinato

Senza forze e morto

Ancora voleva capire.

È perché non ha un gioco con cui giocare,

Carne da nutrire,

Addobbi per agghindare.

Non può generare e non può fare

Perché le sue mani sono ossa,

E non ha più nulla.

Le ossa stanno ferme e non possono scappare

E non le puoi scappare,

Sono ciò che rimane alla fine,

Quando null'altro rimane.

Sono il nucleo vero,

Siamo noi lisci e bianchi

E senza corpo e senza mente,

Liberi da quell'ucciso istinto:

Siamo morti.

Monumento a quella che era la vita più viva.

“Se sono morta perché non muoio?”

Sbattevo la mano sul marmo

In quel tonfo sordo e vuoto

Niente rumore, niente dolore.

Sbattevo le ossa bianche nel marmo bianco

E nel suo nulla

“Se sono morta perché non muoio anch'io?”

Gli scheletri intorno immobili

A guardare me, non loro e le loro mani

“Siamo felici”

“No, voi siete morti!”

“Siamo felici

E tu non sceglierai la tua strada,

Nessuno può, nessuno deve,

Non dovrai scegliere

Ma dovrai restare, morte,

Qui con noi per sempre”.

E il demonio rideva ma poi si zittì,

E poi ci fu luce

E cantò la fata:

“Dormivo di un sonno

Che non da riposo

Tra i fiori ingrigiti

Senza sognare.

Mi avete destato

Scheletri morti

Con chiacchiere spente

E tonfi infernali.

Voi scheletri bianchi

Vi credete vivi

Vi pensate carne

Dove non c'è.

C'è solo osso

E non lo vedete.

Se capiste soltanto

Di esser bianc'osso

Capireste allora

Che non avete null'altro

Ma solo voi stessi

E quel liscio e pur'osso

Che sorregge la mente

Che sorregge il corpo

E solo allora 

Potreste esser vivi

E solo allora 

Potreste esser veri

Ma non lo capite,

E non lo vedete

O non volete

Capire e vedere.

Vorreste pensare

Di esser felici

Perché non piangete

E non c'è dolore.

Povere ossa,

Quella è la morte

Con cui vorreste

Abbracciare il reale.

Vivi sareste

Con minimo sforzo

Felici sareste

Con minimo sforzo

Ma voi non volete

Povere ossa.

Restate nel marmo

Che è uguale a voi,

Guardate nell'altro

La morte che è in voi

Soffoca invece

Dentro quel bianco

La vita vostra

Che è ancora viva

Le anime morte

Dentro quel bianco

Dormono solo

Dentro quel nulla.

Dormono un sonno

Che non da riposo

Senza pensare

E senza capire,

Senza volere

Almeno sapere

Che vivo è ciò che esiste

E morto è ciò che vuol morire.”

Parlò la fata

E si rimise a dormire.

Gli scheletri fermi

In bellissime e bianche

Plastiche pose.

“Avete sentito?”

Ma nessuno si muove.

È una morte lucida, quasi pensata,

Organizzata con cura,

Che non vuole sentire

E che non vuole guarire.

Vuole solo restare,

Morta,

Perfettamente morta.