Il corpo

Erano pezzi di un corpo quelli che cadevano marci
E non si riuscivano  a tenere insieme,
Perché marci, continuavano a cadere.
Tra le piaghe immonde
Di montagne abbattute al suolo.
Soffriva la carne perché viva ancora e ammalata
E nell'indifferenza dell'intorno,
Che stuzzica le piaghe
E non vede la vita.

La prima primavera non sciolse la neve

Lasciò lo scheletro sotto

La seconda primavera arrivò distratta

Lo scheletro dormiva e non se ne accorse

La terza primavera non ne sapeva più nulla

Smosse un po' di neve e se ne andò

Osso bianco e liscio è lo scheletro sotto la neve, anch'essa bianca, che dimentica ma conserva il ricordo. Riposano insieme ossa e neve e insensibili alle primavere stanno, riposando, indistinte. Quelle ossa, frammenti di scheletro, parti separate e che prima erano unite e sono ora trattenute insieme dalla neve, che riempe gli spazi tra di loro e le giunture. Le conserva e dimentica: così riposano. Quello che era uno resta unito nel bianco e fermo.

Non si muove uno scheletro conservato nel bianco del marmo e giace scomposto e mescolato, non si muove uno scheletro conservato nel bianco della neve che lo tiene composto. Il bianco è uguale il nulla e immoto. Rimangono solo dei frammenti da unire, c'era un tempo ripiegato su se stesso, come tante altre cose, piegate su se stesse tanto da non potersi più riconoscere e restare pezzi sparsi di un qualcosa. Cos'era? Tutto quel bianco non sapeva rispondere. C'erano cose. Il modo giusto di mettere ordine; i modi giusti e mettere un punto.

Il ciclo delle ossa.

“Ho sprecato quasi tutto ciò che c'era da sprecare”.

Così parlò e restò in contemplazione.

Sprecato.

Il tempo.

Sprecata,

La vita,

La forza.

Sprecato l'amore.

Il demonio in persona,

Ha rigettato su di me l'accusa:

“È stata una tua scelta”.

Scelta consapevole di non voler essere amati

Di lasciarsi morire

E di non farsi perdonare.

Camminarono insieme per un poco

Entrambi morti

Nel silenzio delle tombe.

Era un continuo ricordare

Per quel pezzo umano,

Era un continuo rinfacciare

Per quel demone morto.

Eccolo quel marmo che è un ricordo,

Un continuo ritornare,

Dopo aver descritto un cerchio

Che diventa una spirale,

Che non è mai finita.

“Io non ci posso venire.

È perché non ho capito

Dove sta l'errore,

Me lo spieghi per favore?”

Ma nessuno risponde.

Sprecato soprattutto è l'amore per chi non ama e non sa amare.

“Io non ti so capire,

Ma ti ho provato ad amare”.

La piccola fata della verità

In un giardino nascosto
Riposa una fata
Nessuno la vede
Nessuno ne è in grado
Dorme e non sogna
Tra i fiori ingrigiti
Riposa di un sonno
Che non da riposo

Wasted people

Ti chiedono cosa fai, non cosa sei.
Cosa può fare chi ormai è morto?

Che opera può prodursi

Se a produrla è la morte,
Incarnata nei corpi morti
Di persone morte
Uccise lentamente da se stesse.

Sono quelle persone sprecate,
Che nulla desiderano e nulla ottengono,
Esistenze inconsistenti e private di materia.
Rimaste spaesate
Alla richiesta di diventare vere.
Cosa significa diventare veri?
Non bastava occupare uno spazio
Per esistere ed essere veri?
Non mi è bastato nascere e crescere?
Occupare uno spazio?
Ho vissuto felice.

L'Orfana

Di cosa ti sei quindi nutrita durante tutto questo tempo?

Da dove hai scavato il tuo cibo?

Da pietre aride,

Deserti di sabbia liscia e scivolosa,

O tra oasi lontane

Di miraggi lontani?